te fijaste del brillo de la luz?

Existen escritores que paren de la pluma, o no sé, las palabras llegan fecundas a ellos y si los escuchas hablando, todos coinciden con que no existe la inspiración, eso es una palabra inventada por los mortales carentes de talento… pueden que tengan razón, a ellos se les dio el don de la invención escrita del mundo en blanco y negro, del ingenio de los mundos, mejor dicho, de la razón de vivir en varios mundos y bueno, escriben…

Hay mortales que con sus vivencias, la mayoría de ellos dentro de esa extraña cosa llamada soledad o depresión o etapa negra o melancolía o despecho o vacio (tantos nombres para algo que aun no se le define), son capaces de atrapar la letra y en momentos ser virtuosos de la palabra escrita (ajenos a ellos)y bueno, escriben…

Unos en una orilla, otros en la otra, y pregunto, es el mismo rio?, yo me encuentro en una de esas orillas donde un tiempo fui tan fecunda de palabras paridas a montones… y que ahora se me acusa de no tener ninguna. En este momento, preciso…

Pensando, pensando, pensado, conclusiones llegan y no satisfacen y se van pero alguna idea queda para darle a la venita, no esa de la cabeza, si no de ese órgano que nos empeñamos a denominar como el generador de sentimientos llamado corazón. Una de esas ideas dice: Oye, sabes porqué estas dormida de letras? Tu no eres escritor, y esa que una vez atrapaste la musa y deletreabas, escupicas, engullías y de una forma abstracta lo expresabas escrito, solo proyectaba lo necesitado; tu parte ahora está saciada, tienes contigo aquel que hace suficiente el respiro y por eso muere la inspiración… es que inspiración no existe sino necesidades para quien no es escritor…

Me bastas, y por eso no tengo letras, no hay excusas lo se, solo entiendolo así, luego de analizarme por qué no tengo el ansia del trasnocho para la pluma llorosa y descarnada, porque estás y me bastas… pero pronto seré aprendiz y la tinta será mi amiga y crecerán poemas en mi mano llenos de esta vastedad de amor que me cubre. Promesa es promesa y en la letra permaneceremos amor.

Amote, de una manera sin letra, pero toda ella escrita.

¿Aforísmos?

La verdad se dibuja dos veces,
...
Yo la pinto despacito.



***


la soga
se viste
de cielo
.
.
.

IX

¿Será cobarde quien se retira sabiendo perdida la batalla de antemano?

¿O es más terco quien se desangra a gusto teniendo certeza de su fracaso en nombre de un milagro?

*******

Un instante se vislumbra
En el abismo
Dando tiempo de dar el paso
Atrás del risco.

XVI

Un ombligo cercenado
es lo que me une a ti
.Sociedad.

*******

Aflójame el corsé
para respirar la verdad.





10/05/2004

no es lo mismo comer y reir

Escribirte en papel resulta más difícil que intentar sobre tu piel tatuarme a pulso de sudor.
Es como combinar dos pensamientos de la que asiste a una fiesta y la que en silencio de pájaro espera una partida.
Como llenar las manos de sol y sombra
O colgarte la mañana de una tarde…
¿tu me entiendes?
Te lo explico en una pregunta:
¿Donde confluyen los colores del semáforo?
(…)
es que –todas- te amo, las separadas, pero, cómo escribirte en una. La de mente sarcástica esquimal, la que siempre estaba de reina ha perdido su poderío, era tan fácil con ella… ahora, vivo cruzando el puente, y una te escribe cursi, y la otra corre apresurada y borra, mientras la otra sólo espera una nueva generación de minutos a tu lado para desbocarse en la más inhumana de los deseos. Entonces veo y creo, que más cómoda me siento en blanco o rojo o verde o anaranjado, ya ni el color del papel importa, del papel donde te escribo, del papel que represento o del papel de estado, si siempre estando estoy mejor contigo. Pero sigue mi incógnita ¿Y como hacemos para escribirte?, yo se, la vida asusta sin una palabra, pecho sin latidos, línea de una mano ajena… pero no, idearé las leyes para escribirte, bueno o malo, como garantía de lo nuestro, será la tinta…. Lo prometo.

Donde Corvengen

Se escribió con lluvia, desde antes, y tantas veces
Una utopía de tequieros y sudores de pieles (sin signos, ni movimientos)
Era más una historia de orillas, en una moraba las ansias, en otra los besos.
Jamás se fundieron aunque se esperara, ya sin prisa, a que aquella abriera los ojos y renunciara a su ser invulnerable; El otro, sepultado en su ser, entregado a un amor de muertos, tan quieto…

Ese amor se parecía a la palabra nunca,
segura, de nunca acabarse, de nunca morir y nunca empezarse
Inequívocamente un amar desde fuera, por arriba del borde mismo de los protagonistas.Pero hay, un secreto inexorable, que hace desandar las letras, borrar de golpe, y parir el milagro de que las almas se doblen para convergerse uno en el sueño del otro.

última página

Indudablemente, más allá, de un disfraz y el artificio
existen amores de última página
que sobrevienen
que se despliegan
se desandan
desprecian
y basta un silencio, juez,
firme (inconsciente) para que se llore a la risa
se prostituya el luto y resucite el impulso….


hay amores que sobreviven, a punta de letra.
de pausa –sorda- y coma.
una arritmia, desventurada herida, y sobreviven
son punto y coma, y prosiguen
y del tropiezo, la sonrisa
un regreso
o los 3 ( . ) suspensivos.