Un Verbo Cualquiera, Una Fuga Instalada

te fijaste del brillo de la luz?

2008-05-21T18:38:00.001-07:00

Existen escritores que paren de la pluma, o no sé, las palabras llegan fecundas a ellos y si los escuchas hablando, todos coinciden con que no existe la inspiración, eso es una palabra inventada por los mortales carentes de talento… pueden que tengan razón, a ellos se les dio el don de la invención escrita del mundo en blanco y negro, del ingenio de los mundos, mejor dicho, de la razón de vivir en varios mundos y bueno, escriben…

Hay mortales que con sus vivencias, la mayoría de ellos dentro de esa extraña cosa llamada soledad o depresión o etapa negra o melancolía o despecho o vacio (tantos nombres para algo que aun no se le define), son capaces de atrapar la letra y en momentos ser virtuosos de la palabra escrita (ajenos a ellos)y bueno, escriben…

Unos en una orilla, otros en la otra, y pregunto, es el mismo rio?, yo me encuentro en una de esas orillas donde un tiempo fui tan fecunda de palabras paridas a montones… y que ahora se me acusa de no tener ninguna. En este momento, preciso…

Pensando, pensando, pensado, conclusiones llegan y no satisfacen y se van pero alguna idea queda para darle a la venita, no esa de la cabeza, si no de ese órgano que nos empeñamos a denominar como el generador de sentimientos llamado corazón. Una de esas ideas dice: Oye, sabes porqué estas dormida de letras? Tu no eres escritor, y esa que una vez atrapaste la musa y deletreabas, escupicas, engullías y de una forma abstracta lo expresabas escrito, solo proyectaba lo necesitado; tu parte ahora está saciada, tienes contigo aquel que hace suficiente el respiro y por eso muere la inspiración… es que inspiración no existe sino necesidades para quien no es escritor…

Me bastas, y por eso no tengo letras, no hay excusas lo se, solo entiendolo así, luego de analizarme por qué no tengo el ansia del trasnocho para la pluma llorosa y descarnada, porque estás y me bastas… pero pronto seré aprendiz y la tinta será mi amiga y crecerán poemas en mi mano llenos de esta vastedad de amor que me cubre. Promesa es promesa y en la letra permaneceremos amor.

Amote, de una manera sin letra, pero toda ella escrita.

¿Aforísmos?

2008-04-17T18:27:00.000-07:00

La verdad se dibuja dos veces,
...
Yo la pinto despacito.

***

la soga
se viste
de cielo
.
.
.

IX

2008-02-15T08:14:00.000-08:00

¿Será cobarde quien se retira sabiendo perdida la batalla de antemano?

¿O es más terco quien se desangra a gusto teniendo certeza de su fracaso en nombre de un milagro?

*******

Un instante se vislumbra
En el abismo
Dando tiempo de dar el paso
Atrás del risco.

XVI

2008-02-15T08:07:00.000-08:00

Un ombligo cercenado
es lo que me une a ti
.Sociedad.

*******

Aflójame el corsé
para respirar la verdad.

10/05/2004

no es lo mismo comer y reir

2007-12-27T08:16:00.000-08:00

Escribirte en papel resulta más difícil que intentar sobre tu piel tatuarme a pulso de sudor.
Es como combinar dos pensamientos de la que asiste a una fiesta y la que en silencio de pájaro espera una partida.
Como llenar las manos de sol y sombra
O colgarte la mañana de una tarde…
¿tu me entiendes?
Te lo explico en una pregunta:
¿Donde confluyen los colores del semáforo?
(…)
es que –todas- te amo, las separadas, pero, cómo escribirte en una. La de mente sarcástica esquimal, la que siempre estaba de reina ha perdido su poderío, era tan fácil con ella… ahora, vivo cruzando el puente, y una te escribe cursi, y la otra corre apresurada y borra, mientras la otra sólo espera una nueva generación de minutos a tu lado para desbocarse en la más inhumana de los deseos. Entonces veo y creo, que más cómoda me siento en blanco o rojo o verde o anaranjado, ya ni el color del papel importa, del papel donde te escribo, del papel que represento o del papel de estado, si siempre estando estoy mejor contigo. Pero sigue mi incógnita ¿Y como hacemos para escribirte?, yo se, la vida asusta sin una palabra, pecho sin latidos, línea de una mano ajena… pero no, idearé las leyes para escribirte, bueno o malo, como garantía de lo nuestro, será la tinta…. Lo prometo.

Donde Corvengen

2007-12-20T06:03:00.000-08:00

Se escribió con lluvia, desde antes, y tantas veces
Una utopía de tequieros y sudores de pieles (sin signos, ni movimientos)
Era más una historia de orillas, en una moraba las ansias, en otra los besos.
Jamás se fundieron aunque se esperara, ya sin prisa, a que aquella abriera los ojos y renunciara a su ser invulnerable; El otro, sepultado en su ser, entregado a un amor de muertos, tan quieto…

Ese amor se parecía a la palabra nunca,
segura, de nunca acabarse, de nunca morir y nunca empezarse
Inequívocamente un amar desde fuera, por arriba del borde mismo de los protagonistas.Pero hay, un secreto inexorable, que hace desandar las letras, borrar de golpe, y parir el milagro de que las almas se doblen para convergerse uno en el sueño del otro.

última página

2007-12-19T18:02:00.000-08:00

Indudablemente, más allá, de un disfraz y el artificio
existen amores de última página
que sobrevienen
que se despliegan
se desandan
desprecian
y basta un silencio, juez,
firme (inconsciente) para que se llore a la risa
se prostituya el luto y resucite el impulso….

hay amores que sobreviven, a punta de letra.
de pausa –sorda- y coma.
una arritmia, desventurada herida, y sobreviven
son punto y coma, y prosiguen
y del tropiezo, la sonrisa
un regreso
o los 3 ( . ) suspensivos.

aforismo (Vii)

2007-12-13T07:18:00.000-08:00

Si de algo estoy segura soy original, de la Muerte
Y el espejo, copia fiel… de la vida.

****

¿Por qué he de contarme las calorías...
... Y no mís kilates?

Ciudad de bestias (del petroleo y sus gritos)

2007-11-27T19:14:00.000-08:00

Hay algo más y otros tantos

Un espacio de esporas
Un tiempo para infringir
El contrapunteo de un esqueleto exiguo y la razón sin atajos.
La fachada animal
La lengua perpetua en el exilio

Hay algo más y las aceras, el ruido, el hombreogro que grita, se agita y minimiza su especie,
en ese acto desesperado por dominar

(¿y que acaso triunfa?)

O sale ganando la úlcera y la tiranía del tiempo que se burla

De Manifiesto
Abierto y desdentado
- la capacidad de aguante solo queda-
La respiración amplia, para aquel – de los pocos – sensato – que se permite las gotas
continuas del lagrimal.

*
junio 2007

Caprichos de Loft

2007-11-26T14:36:00.000-08:00

¡Deberíamos liberar la cama del Piso! Cama "sin pies ni cabeza",
Un volumen flotando en el espacio... un sofá, un lugar de picnic, para escribir, para respirar
en medio de la sala así serviría –Una cama- y cuando llegue el frío la colocaríamos en un lugar más recogido, más íntimo…

(Como un gran columpio, como esas alfombras voladoras que sobre vuelan el cielo de Tokapi, las cúpulas de San SoPhie, esas de las mil y una noches..)

Pero... ¿Y qué hacemos con las sillas?, Ellas estorban,No cuadran con los columpios, los pensamientos libres y las ganas de leer-nos en cama

a menos que sirvan de apoya-libros, revisteros, un sin fin de mesitas auxiliares, de palmatorias donde podamos quemar las velas e ir cambiándolas de sitio.

-Vivir en este mundo sin embellecimiento para disimular su uso me atrae- ¿Te gusta?

Me encanta, ya a cómo huele este espacio –Amplio-Hierba fresca Madera vieja Mar Fábrica abandonada Arte a Doquier.

Con tanto espacio es fácil olvidar que existen los de afuera, Prescindir de las cortinas, dejar las ventanas abiertas,“Ellos” pueden vernos, pero que más da, sientes que el espacio te envuelve
Y te protege.

(mmm, tengo dos sofás de Philippe Starcks, son comodísimos, inflables, transparentes, un poco retro…)

Las colocamos cerca de la mesa de Ping-pong en la terraza, al lado del caballete… para cuando Pintes yo me tomo el Te. Con la mesa de Ping-Pong no sé que haremos, terminará siendo un recogetodo

No sé, no sé... podría servir como mesa para banquetes…

Y la silla de ruedas en el montacargas, el montacargas es grande y está lleno de golpes y mensajes de viajeros molestos por su lentitud y por el trabajo que les ha llevado hasta aquí - se parece a la silla-, dime si te gusta como está quedando este Loft…Ufff suficiente por hoy - estoy cansada.

(Tengo ensalada de tomate con mozarella y pepinos un fresco gazpacho y unas ganas horribles de dormir) ¿Quieres?---

(dialogo entre poetas)(10 de julio 2005)

ii ( Primer aforísmo a la so-u-ciedad)

2007-11-26T14:00:00.000-08:00

XX

Deja penetrar la Duda

Y te comerán los gusanos.

* * *

Una, basta

Y a veces –son- demasiados.

.Ante La Puerta Del Suspiro.

2007-11-26T13:02:00.000-08:00

Salí más temprano que de costumbre
Y ya sabía de los tropiezos
Fui directo hasta su puerta
Como si anhelara el suicidio
Luego solté la carcajada
Con los dedos escarchados
-¡OH Dios!-
Tenerle miedo a una puerta

El "Antes" se detuvo
Y me posé en la Duda
Pero el -Segundo- avanzó
Sacudiéndome inclemente

Empuñe mis dedos
Y se creyeron la muerte
Encaminándose a su destino
Aguardada de secretos

Fácilmente se escoge la tumba
Cuando a la batalla se dirige
Me tapé los oídos
Y preferí no pronunciar mi nombre
Hasta que la temible puerta se abriera de golpe.

11/05/2004

i (Nulla Dies Sine Linea)

2007-11-25T18:46:00.000-08:00

He leído por allí: “solo escribo para mí”
-pobre alma- digo, que se cree un Dios todo contenido

*
Yo, en cambio, siempre escribo para el Ego.
Tuyo, Mío, aquél que se lee y se engrandece, o para el que se espanta…

(somos materia sostenida por su Ego)
así comenzaré esta aventura...

.